Ira
El ejemplo de ayer se suma a otros que creí haber olvidado y que ahora lamento recordar. Me remiten a la acidificante experiencia de la ira ocasionada por la negligencia de otros. Luego me corrijo: la ira no la ocasiona nadie excepto yo mismo. Me imagino al flemático de mi primo, con ese aire imperturbable tan británico, enfrentando a una de las muchísimas personas que han hecho brillante carrera como productoras de rabia ajena, y no puedo sino sentir una inmensa envidia y una gran curiosidad: ¿cómo le hace? Supongo que hace como muchos otros: si fuéramos tan inflamables como yo no habría noticieros ni periódicos, ni tampoco selecciones nacionales, políticos, grafiteros, funcionarios del SAT ni agentes de tránsito en las zonas escolares. Habrían sido víctimas de una explosión definitoria, apocalíptica, efecto de la catastrófica acumulación de bilis en la tierra. No existiría nadie que pudiera dar cuenta de lo rescatable que hubo en la humanidad, ni tampoco de lo reprochable, que siempre abundó. La ira nos habría consumido con sus mil grados Celsius, con sus tentáculos de fuego y carbón candente, con sus humos tóxicos y amarillos. No seríamos ni siquiera historia, porque no habría testimonio de nuestro desafortunado paso por esta vida. Es decir, si fuéramos tan inflamables como yo, no seríamos. Punto. El ejemplo de ayer me hace pensar en mi primo, el flemático, con la misma angustia del creyente que acaba de recibir revelaciones astronómicas que lo minimizan en la creación de manera insoportable. Lo flemático se tiene de nacimiento, se cultiva desde pequeño, es producto de una disciplina y un modo muy preciso de ver la vida. Lo más cercano a lo flemático, un remedio artificial pero no por ello ineficaz (un medicamento, digamos, similar), es el cinismo. La ira enferma. El cinismo contrarresta con desvergüenza el efecto de la ira. Puede ser que la provoque aún más. Qué más da. Lo decisivo es estar del otro lado: de quien la produce, no de quien la padece. Esto es algo parecido a la involución.
