Intermedio

(Mensaje de Mauricio Salvador)

Estimados,

Este correo es para invitarlos a enviar sus colaboraciones para los siguientes números de HC, la revista de los campeones. El próximo número, el 20, lo tenemos contemplado para el mes de abril, y con él celebraremos dos años de existencia virtual.

Como es usual, estaremos recibiendo colaboraciones de ficción, ensayo, reseña, crónica, traducción, obra gráfica y material vario sobre artes marciales para el suplemento de HC, Golpes y Patadas. No existe un número mínimo ni máximo de páginas, aunque nos apetece la amplitud, y por supuesto ninguna limitación en cuanto al tema o tratamiento, excepto, claro, cuando se trate de una reverenda estupidez.  

Para las colaboraciones de crónica, cuento o fragmento de novela enviar el archivo y una breve bio del autor, en formato doc y con el menor formato posible, al correo hermanocerdo@gmail.com,  con copia a bluelephant@gmail.com  Por principio no aceptamos microficción –o como se llame- ni prosas poéticas.

Las traducciones, reseñas y ensayos deben enviarse al correo hermanocerdo@gmail.com con copia a mauriciosalvador@gmail.com. En el caso de los ensayos y las traducciones lo recomendable es enviar antes una propuesta. Las reseñas deben siempre ser más amplias que su tema, no ateniéndose sólo a la simple descripción del libro, obra, sitcom, hotel de paso, etc, sino ofreciendo una mirada más amplia, interesante y con un mínimo sentido del humor.

Los ilustradores, fotógrafos, pintores, etc, que quieran amablemente aparecer en las páginas electrónicas de HC, deben enviar ejemplos de su obra al correo hermanocerdo@gmail.com con copia a edieleke@gmail.com y bluelephant@gmail.com

Por último, todo material sobre artes marciales (ficción, poesía, manuales, reseñas, obra gráfica, ensayos, crónicas, avisos, reportajes, etc, etc) debe enviarse al director de la prestigiosa Golpes y Patadas, Javier G.Cozzolino (cuarto dan) al correo jgcozzolino@gmail.com.  Por cuestiones editoriales, todo material propuesto para Golpes y Patadas será dictaminado por el ex campeón bonaerense Martin Grunauer (noveno dan) y por el periodista especializado en deportes, señor Zamudio.

Además, estaremos publicando la correspondencia que llegue de nuestros lectores (sin censura).

Seguimos recibiendo columnas de las candidatas que quieran formar parte de nuestro equipo de columnistas (Raúl Aníbal, el adolescente atribulado, y Miguel Habedero, el famoso escritor marginal mexicano). El equipo dictaminador ya analiza las primeras propuestas.

Los invitamos también a visitar el archivo cerdo

http://hermanocerdo.anarchyweb.org/index.php/category/contenidos/

Y el blog oficial

http://hermanocerdo.anarchyweb.org/index.php/category/blog/

Y la foto del equipo que hace posible la revista

http://hermanocerdo.anarchyweb.org/index.php/la-hermandad-cerda

Por favor reenvíen este correo si conocen a alguien interesado en colaborar con nosotros.

Ciao.

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Mauricio Salvador

La mayoría de los bloggers no escribe mucho que digamos. Son más bien empresarios, curadores o redactores recogiendo cosas que encuentran en línea, cayendo ocasionalmente en un titular gracioso o agregando un comentario sarcástico (léase irritable y chismoso). Algunas veces, lo único original que puede uno leer en un blog es el equivalente a “Lean esto… Echen un vistazo… Pero, en serio, esto es inaceptable… ¿Pueden creer esto?”.

La feria del libro es una extraordinaria oportunidad para conocer, en su hábitat, a ésos y otros autores: la fauna autoral, sus hábitos alimenticios, sus enemigos naturales y sus patrones de comportamiento. Porque, a pesar de todo, el autor, especialmente el autor no consagrado que ha amenazado a la humanidad con conservar inédita su obra, es un ser social. Requiere de la existencia de un potencial lector al cual rechazar o ante quien pueda conducirse con paradigmática indiferencia. El fetiche del autor no consagrado (y me viene a la mente la imagen del autor-repugnante) es un lector ansioso o por lo menos intrigado. En el fondo, aventuro, el autor no consagrado no aspira a consagrarse como autor sino a ser un personaje anónimo de una obra imaginaria. Algo así como el personaje ambiental o secundario de las películas o de las telenovelas. A diferencia de lo que postuló Foucault, para quien el deber de escribir es un deber vacío, los autores no consagrados llevan ese vacío a sus propias existencias, olvidando el deber y el escribir.

En la penúltima edición de la feria del libro de Monterrey por poco tropiezo con un tipo chaparro y bigotón que parecía muy dispuesto a intercambiar puñetazos: Paco Ignacio Taibo II. Iba a presentar su libro del Che. Y también vi, más de lejos, a Volpi, autor de un libro que me agradó: En busca de Klingsor. Platicaba muy cordialmente con Palau. Luego más adelante (o más tarde), me hallé con un grupo sorpresivamente numeroso que ocupaba una sala reservada para Guadalupe Loaeza, autora de un libro que mi esposa considera respetable sólo porque yo se lo sugerí.

A esa feria del libro también asistieron otros autores. Quiero decir, autores que no entran en la ornitorrinca categoría de consagrados o populares. O que lo son (consagrados) pero a su muy solipsista manera. Un amigo solía decir que sólo había dos clases de autores: los que eran más famosos que sus libros, y los que no eran famosos ni lo eran sus libros. Él, que admiraba el desprecio de Ibargüengoitia por lo pretencioso, se esmeraba en convencer a los demás de que todo autor constituye una farsa. Una vez me dijo: el día que se refieran a mí como autor, mátame. Se lo juré a cambio de un cigarro. En aquel entonces yo fumaba mucho y él imaginaba muchos libros y me los contaba. Que yo sepa, nunca ha publicado nada.

Así como ese amigo, que sigue convencido, acaso más radicalmente, de la originalidad de su condición como no-autor, vi otros muchos entre los pasillos de la feria del libro. Los había de pelo teñido, de pelo largo, relamidos, despeinados, calvos y rapados. Solemnes, lúgubres, como propietarios de una verdad vergonzosa o de un dolor estomacal tremendo, se hacían notar por efecto de una fuerza gravitacional intensa y triste que podría traducirse en: lo sé, no tengo talento. Su enloquecida convicción de que son autores o autoras aunque no lo sean resulta cuando menos penosa. Alguna vez quise recomendarle a mi amigo, el que me contaba sus libros, una buena terapeuta. No lo hice porque mi amigo era muy generoso con sus cigarros.

Son un grupo muy fácilmente identificable de personas para quienes la vida es una secuencia interminable de farsas. Para esas personas la realidad es dolor, es perdición, es maldad, es la irrefutable confirmación de los peores augurios. La explicación de su infelicidad no son ellas mismas: es el mundo. Su interlocución con el mundo es siempre un desafortunado comercio de lamentos y reproches. Son la tristeza furibunda del mundo. Por más que se lo propongan, su alegría es siempre fingida. Su alegría es una ruina sostenida con rencor. Su bilis negra está presente en muchos ámbitos de la vida en nuestros días. Ellas son también el mundo. Su visión de la vida es muchas cosas excepto original. Es la propensión al fatalismo, la versión tras bambalinas de la vida, la ausencia de cosméticos, la versión “no-editada” de las cosas. Son un ejercicio perpetuo de desmitificación. Víctimas de su propio desengaño, prevalece en su ser el deseo de abrir todas las gavetas donde se oculte “la verdadera historia de las cosas”. Son la enciclopedia de la desilusión. Lo que las hace ser lo que son es su incapacidad para aceptar y superar su propio desengaño. Nadie discute, creo, la pertinencia de interrogar al mundo. Pero hacerlo con esa inquina, con esa insistencia obsesiva, sólo es comprensible en quienes viven aprisionados por un régimen auto-crítico excesivo. Deberían obsequiarse a la fábrica de orgasmos que es su propio cuerpo, aunque fuera ocasionalmente.

Los expertos prácticos que emplean la técnica científica, y todavía más los Gobiernos y grandes firmas que emplean a los expertos prácticos, adquieren un espíritu muy diferente al del hombre de ciencia: un espíritu lleno del sentido de un poder ilimitado, de certeza arrogante y del placer de la manipulación hasta del material humano. Este es el reverso del espíritu científico, pero no puede negarse que la ciencia ha ayudado a desarollarlo.

Como ha recordado Fernando Escalante en su estupendo libro sobre los libros, en la nueva industria editorial se puede ser autor sin saber escribir.

Escribir ha hecho de mí una sombra, para hacerme digno de la oscuridad.

Existir es autoconocerse, construirse. Un niño se autoconoce si sus padres se conocen a sí. Cuando alguien no se conoce: intenta controlar a otros. (…) Prestad atención: un ser humano que no pudo realizarse (ser reconocido) dentro del núcleo familiar, origina en su psique un deseo heroico. Quiere “vencer”. Si las familias reconocieran, no habría “héroes”. El héroe nace del sometimiento.

Y es que no hay peor demencia que la de creerse uno mismo, chifladura extrema que hasta el dios de los cristianos reprime y evita cuando postula la trinidad…

Jaguar knight was an inhabitant of the great Tenochtitlan. Princess was an inhabitant of the great Tenochtitlan.

(Traido del sitio de Koalas y Pornografía)

Somos accidentes esperando suceder. 

"La búsqueda de la verdad se ha convertido en una forma de condena de cualquier satisfacción. La satisfacción es un acto anticipadamente fingido: el mundo grita que ninguna felicidad es posible. Toda ilusión es una modalidad de esclavitud. La razón no admite divinidades, que son una invención subyugante. La razón no admite fantasías, que son evasiones. La verdad es dolorosa. Como la verdad es inaccesible, nos conformamos con sentir dolor. El dolor es síntoma de la verdad. Por eso suframos. Por eso concedamos metódicamente que la realidad es siempre otra cosa peor. Y que toda felicidad es un remedio evasivo con el que tenemos que vivir porque somos débiles."

“El problema es que”, me dijo, “usted piensa que yo estoy intentando engañarlo”. “¿Y no?”, respondí con una seguridad que, desde luego, buscaba sobre todo ofenderlo. “No”, expresó, “si usted, por un instante, me concede el derecho de la duda, verá las cosas de muy distinta manera”. “Ajá”, respondí.

Entonces el tipejo me apuntó con su arma y me disparó. Sentí dolor y luego una angustia intensa: estaba desangrándome. El homicida esculcó en mi ropa, de donde extrajo mi cartera, mientras prometía que aquel dolor y aquella angustia disminuirían rápidamente, cosa que, por supuesto, no le creí.

Me miró con fastidio: “De veras, si por un momento dejara de creer que le miento, las cosas serían distintas; sin embargo, usted decide”. Me apuntó otra vez con su arma, ahora directo a la cabeza, y luego escuché una deto

“La palabra del hombre

es hija de la muerte.

Hablamos porque somos

mortales: las palabras

no son signos, son años”.